— А…- сглатываю и невольно сжимаю кулаки, поддаваясь чуть вперед, — а Нагорные как?
Нож застывает в пироге. Милана поднимает на меня глаза и что-то проскальзывает в ее взгляде. Сожаление? Но меня точно не надо жалеть. Я чудовище, что заперто внутри. Я знаю, кто я.
— У Ильи и Карины все хорошо, — отвечает односложно. Отрезает кусок, второй, третий. Потом останавливается, бросает взгляд на сестру, которая стоит к нам спиной. Выдыхает и садится рядом. – Знаете…В тот день, самый худший в моей жизни…Вы меня тогда спасли. Если бы не вы , у меня бы не было этой жизни, не было бы мужа, двух чудесных мальчиков…Я бы не стала тем, кем стала.
— Мне это ничего не стоило, — просто отвечаю.
— Это не имеет значения, — доверительно смотрит на меня, — просто, хочу чтоб знали, в этой жизни вы спасли одну девочку ставшую счастливой женщиной. Спасибо, — ее тонкая ладонь сжимает мою руку ниже локтя. А в моем сердце эти слова растекаются, заставляя почувствовать… долю света. Но разве я имею на это право? Если бы она наверняка знала, что перед ней убийца, также спокойно находилась в этом доме? Киваю, высвобождая руку. Она, улыбнувшись, возвращается к столу и к своему занятию.
— Что вы вообще здесь делаете? – спрашиваю. – Разве вы живете не за тысячу километров отсюда, — все же решаюсь узнать
— Я живу в Москве, уже очень давно, — отзывается Милана, — у нас тут дача недалеко… ну относительно, километров пятнадцать отсюда, в Беглявске. Вот хотели Рождество отметить…
В этот момент слышу, как к дому подъезжает еще одна машина. Слишком неправдоподобно для совпадения. У меня никогда не бывает гостей.
— Кто это? – спрашиваю, нахмурившись. Сестры переглядываются, но лишь смотрят на меня. А я подхожу к двери и открываю ее. У дома стоит серый седан. Водитель не выходит некоторое время и когда я готов посмотреть кто это дверь открывается. Еще одна красивая женщина. Что за…
— Привет, Святослав, — говорит ровным голосом.
— Привет, Карина.
Она смотрит на меня карими глазами пристально. Без тени улыбки. Или дружелюбия. А я не могу понять какого черта она делает. Здесь. Когда-то я ее напугал. Сделал ей больно. Заставил бояться. Дважды. Если она достанет из кармана пистолет и застрелит меня, я не удивлюсь. Но она просто закрывает дверцу машины.
— Помоги с пакетами, — просит, открывая багажник. Какого… -Ну?
Отмерев, выхожу в одном свитере и послушно беру какие-то пакеты.
— Карина, — останавливаюсь у двери в дом, заставляя и ее остановиться. – Что это? Ты здесь. Пакеты какие-то…Что происходит?
Она оглядывает меня. Жена моего брата. Того, кто ненавидит больше всех. Рядом. Здесь. Сейчас. Я чувствую запах ее духов. И она не шарахается от меня. В ее глазах нет страха. Почему она меня не боится?
— Ну, это ты должен спросить у затейниц – кивает за мою спину и, обойдя меня заходит в дом. Как это странно. Что за сюрпризы, черт дери. Мое сердце стучит как сумасшедшее. Им не нужно было, приезжать в этот…
Мысли прерывает машина. Что за нахер? Очередной огромный джип. Тонированный и бронированный, как могу судить. Вот черт, серьезно?