Жена мастера — Марьяна Брай

Жена мастера

Глава 1 Мои паль­цы все­гда зна­ли боль­ше, чем мой ра­зум. Ещё до то­го, как я на­учи­лась чи­тать но­ты, я мог­ла на слух опре­де­лить фаль­ши­вую стру­ну на ста­ром ба­буш­ки­ном пи­а­ни­но, а звук за­еда­ю­ще­го ме­ха­низ­ма ча­сов вы­зы­вал во мне по­чти фи­зи­че­скую боль. Не­уди­ви­тель­но, что я, де­воч­ка, вы­рос­шая сре­ди ше­сте­рё­нок и ка­мер­то­нов, вы­бра­ла путь ре­став­ра­то­ра. Я не про­сто чи­ни­ла сло­ман­ное, я вды­ха­ла жизнь в умолк­шие го­ло­са про­шло­го, воз­вра­ща­ла им пер­во­здан­ное зву­ча­ние. Ка­за­лось, каж­дый ин­стру­мент, каж­дая ста­рин­ная шка­тул­ка рас­ска­зы­ва­ли мне свою ис­то­рию. И я бы­ла лишь их вни­ма­тель­ным слу­ша­те­лем и це­ли­те­лем. Мне бы­ло все­го два­дцать, ко­гда я впер­вые уви­де­ла ма­эст­ро! Вик­то­ра. Его имя то­гда гре­ме­ло в кру­гах ан­ти­ква­ров и кол­лек­ци­о­не­ров как са­мый чи­стый, со­вер­шен­ный ак­корд. Он был из­ве­стен не толь­ко сво­им без­упреч­ным вку­сом и глу­бо­чай­ши­ми зна­ни­я­ми, но и неве­ро­ят­ным та­лан­том вос­ста­нав­ли­вать то, что дру­гие счи­та­ли без­воз­врат­но уте­рян­ным. Его ма­стер­ская, рас­по­ло­жен­ная в ста­рин­ном особ­ня­ке на од­ной из ти­хих уло­чек го­ро­да, бы­ла для ме­ня чем-то вро­де свя­щен­но­го хра­ма. Я, сту­дент­ка тре­тье­го кур­са, по­па­ла в это свя­ти­ли­ще на прак­ти­ку, дро­жа от бла­го­го­ве­ния и пред­вку­ше­ния. Сам Вик­тор был во­пло­ще­ни­ем то­го, ка­ким в мо­ём по­ни­ма­нии дол­жен быть ге­ний. Вы­со­кий, с вью­щи­ми­ся тём­ны­ми во­ло­са­ми, ко­то­рые он эле­гант­ным дви­же­ни­ем го­ло­вы по­сто­ян­но от­бра­сы­вал на­зад, об­на­жая вы­со­кий лоб. Гла­за цве­та креп­ко­го ко­фе го­ре­ли стра­стью, ко­гда ко­ри­фей го­во­рил о сво­ей ра­бо­те. Его дви­же­ния бы­ли точ­ны и изящ­ны, как у ди­ри­же­ра, го­то­вя­ще­го­ся к ис­пол­не­нию слож­ной сим­фо­нии. В нём чув­ство­ва­лась неве­ро­ят­ная внут­рен­няя энер­гия и ха­риз­ма, ко­то­рая при­тя­ги­ва­ла, за­став­ля­ла за­быть обо всем на све­те. Он был не про­сто муж­чи­ной, он был яв­ле­ни­ем. И я, на­ив­ная, жаж­ду­щая зна­ний и вос­хи­ще­ния, мгно­вен­но по­па­ла под его оба­я­ние. Пер­вое вре­мя я бы­ла лишь те­нью, хо­ди­ла по пя­там, ста­ра­ясь не ме­шать, но впи­ты­вая каж­дое сло­во, каж­дое дви­же­ние. Он мог ча­са­ми рас­ска­зы­вать о скрип­ке Стра­ди­ва­ри, о ее иде­аль­ных из­ги­бах, о сек­ре­те ла­ка, о ду­ше, что жи­ла в ста­рин­ном де­ре­ве, как в со­су­де. И я слу­ша­ла, за­та­ив ды­ха­ние, чув­ствуя, как мир во­круг сужа­ет­ся до од­ной точ­ки: его за­во­ра­жи­ва­ю­ще­го го­ло­са, изящ­ных рук, ки­пя­щей стра­сти. Мне ка­за­лось, я ни­ко­гда не встре­ча­ла че­ло­ве­ка, так без­за­вет­но влюб­лен­но­го в свою ра­бо­ту. Го­лос Масте­ра ме­нял­ся, ко­гда он на­шёп­ты­вал успо­ка­и­ва­ю­щие сло­ва сло­ман­но­му пред­ме­ту. Ру­ки лас­ка­ли, при­ка­са­ясь к ан­ти­квар­ной ве­щи­це. Он был слов­но ал­хи­мик, спо­соб­ный пре­вра­щать прах в зо­ло­то. Мои же соб­ствен­ные, по­ка ещё не окреп­шие зна­ния ка­за­лись ни­чтож­ны­ми по срав­не­нию с его муд­ро­стью.