Месть. Удар по самолюбию.
В конце мая, когда Санкт-Петербург накрыло промозглым туманом, а Нева казалась свинцовой, Сергей Князев стоял в пустом кабинете своего отца. Здесь пахло пылью и горечью — той особенной горечью, которая остаётся после того, как человек теряет всё, чему отдал тридцать лет жизни.
Кабинет был ещё вчера его — Сергея. Теперь здесь сидели судебные приставы, описывая имущество. Компания «Северный Альянс», которую отец собирал по кирпичику с девяностых, рухнула за один месяц. Причина была проста и банальна, как предательство: давний партнёр, Валерий Громов, подписал договор, которого не существовало. Подставил. Кинул. Сделал это так чисто, что все иски разбивались о стену его адвокатов, а отцу Сергея оставалось лишь одно — объявить себя банкротом. Инфаркт добил старика через две недели после потери компании.
— Сынок, — отец сидел в кресле, сгорбившись, и его седые волосы казались пеплом на голове. — Я не хочу, чтобы ты мстил. Жизнь — она длинная, знаешь…
— Нет, — перебил Сергей, и его голос, низкий и бархатистый, прозвучал жестко. — Я не прощу. Он убил тебя, папа. Он украл нашу фамилию из деловых рейтингов. Я сделаю так, что он заплатит.
Отец не дожил до конца разговора. Сергей остался один. Тридцать три года, красивый как киногерой — светлые волосы тёплого блонда, небрежно уложенные, голубые глаза с пронзительным, холодным взглядом, волевые скулы, лёгкая небритость, фигура атлета. Теперь он был должен банкам, жил в съёмной однушке на окраине и начинал с нуля.
Но месть грела его, как огонь в промёрзшей груди.
За неделю до того, как всё рухнуло, Сергей сидел в ресторане «Палкинъ» на Невском — том самом, где когда-то отмечали каждую крупную сделку. Напротив него сидел Максим — высокий, широкоплечий, с тёмными волосами и весёлыми карими глазами. Друг детства, с которым они вместе росли в спальном районе на Гражданке, вместе прогуливали школу, вместе поступали в университет. Максим был тем человеком, который знал Сергея дольше всех — и любил его не за успех, а просто за то, что он был.
— Ты сегодня какой-то задумчивый, — сказал Максим, разливая вино. — Сделка с «Пятёрочкой» прошла, контракт подписан, ты должен летать. А ты сидишь, как будто на похоронах.
— Не люблю я эти контракты, — ответил Сергей, откидываясь на стуле. — Чем больше денег, тем больше людей, которые хотят их отнять.
— Паранойя?
— Опыт.
Максим усмехнулся и покачал головой.
— Ты всегда был параноиком. Помнишь, в школе? Ты не отдал мне жвачку, потому что «вдруг она отравленная».
— Она была отравленная, — Сергей улыбнулся краем губ. — Ты просто не знал.
Они рассмеялись. За окном шумел Невский, вечерний свет заливал зал, и Сергей на мгновение позволил себе расслабиться. Рядом с Максимом он всегда чувствовал себя собой — не генеральным директором, не «молодым предпринимателем года», не наследником «Северного Альянса». Просто Серёгой. Мальчишкой из спального района, который когда-то мечтал о большом городе и больших деньгах.
— Слушай, — Максим подался вперёд. — Я тебе давно хотел сказать. Ты слишком много работаешь. Я понимаю, бизнес, амбиции, всё такое. Но ты не живёшь. Ты функционируешь.