– Пожалуй, все!
И вот я лещу на кушетке, где надо мной колдуют сразу несколько специалистов: делаю мне маникюр, педикюр, шоколадные обёртывания и расслабляющий массаж, и я погружаюсь в какое-то состояние бесконечного блаженства, пока незаметно для самой себя засыпаю…
– Госпожа Полонская, – будит меня ангельский голос, и я не сразу соображаю, что я вообще-то жива, и нахожусь в одном из крутейших спа-центров. – Просыпайтесь, мы закончили, – и я открываю глаза. – Я помогу вам подняться, госпожа Полонская, – и нежные мягкие руки, бережно поддерживая меня, любовно поднимают моё размякшее тело и усаживают на кушетку.
– Смотрите, вам нравится? – подносят эти же руки к моему лицу зеркало, из которого на меня смотрит совершенно незнакомая женщина. Точнее нет. Я, только дет двадцать назад. Или хорошо, согласна, это я, но только наконец-то выспавшаяся и отдохнувшая.
Я смотрю на ссоё незнакомое помолодевшее лицо, и тут один-единственный седой волосок выбивается из-под косметологической шапочки на голове, и всё мгновенно обрывается у меня внутри: из старой клячи не сделаешь молодую кобылу… Хотя, о чём это я?! Сделаешь!
– Скажите, а у вас есть стилист? – обращаюсь я к девушке, и она кивает головой в ответ.
И вот я сижу в кресле перед рассматривающим меня внимательно мужчиной, который с недовольным видом смотрит на мои волосы, как будто это кусок нестиранной мочалки. Хотя, конечно, возможно, так и есть.
– Ну что же, постараемся что-то с этим сделать… – недовольно бормочет он, брезгливо беря в руки мою сухую прядь, и с видом знатока рассматривает всю мою шевелюру. – Ну ладно, дорогуша, так и быть, вы попали к самому Сержу Монэ, и я сделаю из вас снова человека, – наконец-то резюмирует он, и берёт в руки ножницы наперевес.
Ну что же, я, конечно, никогда не слышала о Серже Монэ раньше, но он, видимо, и вправду кудесник, потому что спустя час я смотрю на своё отражение в зеркале, и мои рыжие огненные яркие волосы густым шлемом обрамляют моё сразу же посвежевшее лицо. Прямо как в молодости.
– Ну как? – уже с я явным удовлетворением спрашивает меня Серж, и я с немым восхищением смотрю на него.
– Спасибо, Серж, вы меня снова вернули к жизни, – совершенно искренне шепчу я ему, и только он собирается что-то ответить мне, как в его кабинет вырывается мужчина и начинает недовольно кричать на весь зал:
– Сколько мне ещё ждать?! – высказывает он своё возмущение, и его лицо мне кажется очень-очень знакомым… – Я не понимаю, кто у вас такой важный сегодня, если вы заставляете ждать Тристана! – с пафосом восклицает он, и тут я вспоминаю.
Это же сам Тристан – очень популярный известный певец, кумир молодёжи. Да и у моей Оленьки на заставке телефона, кажется, его портрет. А на мелодии звонка – уж точно один из его хитов «Вздрогнем». Ничего себе: я оказывается, попала к его личному стилисту! Какая прелесть!
– Ну что же, приношу свои извинения, – поворачиваюсь я к нему лицом и встаю со своего кресла. И почти упираюсь в его грудь, обтянутую модной белой футболкой. – Не думала, что краду ваше драгоценное время, – полным достоинства голосом произношу я, и направляюсь к выходу медленной, покачивающейся походкой. – Благодарю вас, Серж, с тёплой улыбкой обращаюсь я к своему стилисту, и тут Тристан, этот напыщенный и высокомерный кумир миллионов, вдруг тушуется и бормочет мне вдогонку: