– Ну что, мадам Полонская, мне бы очень хотелось искупить мою сегодняшнюю грубость перед вами.
– Отлично, вы даже потрудились разузнать моё имя? – гордо отвечаю я ему.
Ну всё, теперь-то он точно меня ни с кем не должен перепутать!
– Поверьте, это будет лишним, – с мягкой улыбкой говорю я. – Я не обижаюсь. Звезда такого уровня наверняка не привык ждать, – добавляю я не без издёвки, и он склоняет голову:
– Дайте мне только шанс, – умоляет меня Тристан. – У вас есть планы на сегодняшний вечер?
А, кстати, что я вообще собиралась делать сегодня вечером? Одиноко сидеть в своём роскошном номере и любоваться закатом? Почему бы и не дать этому милому мальчику шанс. Моя дочка, наверное, убила бы за такую возможность провести со своим кумиром хоть бы пять минут! И я решаюсь:
– Отлично, Тристан, я вам предоставлю возможность загладить свою вину, куда вы хотите меня пригласить?
– Я буду ждать вас в баре внизу, ровно в девять вечера!
– Договорились, – бросаю я ему в узкую щёлку смыкающихся дверей лифта.
Интересно, что мне надеть? Я так давно не ходила на свидания. Особенно с мальчиком, который годится мне почти в сыновья! Интересно, сколько лет Тристану? Двадцать восемь, не больше! Если не того меньше! Так что с моими немножко за сорок я вполне могла бы быть его мамочкой. Хотя, у мальчика, возможно, были сложные отношения с мамочкой – включается во мне мой внутренний нереализованный психолог. Ну что же, почему бы и нет?
Я начинаю разбирать свои пакеты с покупками, и нахожу в одном из них те самые трусики с разрезом прямо между ног. Пару секунд я смотрю на них в раздумье, но потом решаю: а почему бы и нет? Если не сейчас, то когда? В восемьдесят лет? На концерт «Второй шанс для старушки»? И я, отбросив решительно в сторону все свои сомнения, натягиваю на себя тончайший шёлк, который непривычно холодит и будоражит мою кожу.
Перебираю кучу купленных сегодня нарядов, и вытягиваю то самое коктейльное платье. С суперглубоким вырезом и пёрышками по подолу. Надеваю высоченные шпильки и критически осматриваю себя в зеркале напротив. И вижу в нём совершенно незнакомую мне женщину. С огненно-рыжими волосами, стройную и со сверкающими звёздными глазами. И если бы я не была уверена в том, что это я, то сама приняла бы себя за какую-то заезжую звезду…
Я спускаюсь в бар, но не вижу нигде своего Тристана. И я подхожу к стойке, где ко мне сразу же подбегает услужливый бармен:
– Что желаете? – спрашивает он, и я задумываюсь, чего бы мне на самом деле хотелось.
Я ведь столько времени подрабатывала официанткой, подавала людям еду и напитки, но сама так ни разу и не попробовала ни одного нашего фирменного коктейля!
– Беллини, пожалуйста, – вспоминаю я коктейль, который сто раз собиралась выпить, но так и не успела: шампанское со свежевыжатым персиковым соком, и тут я слышу сбоку от себя уже знакомый мне низкий бархатный голос:
– Отличный вкус, я же говорил. У них лучший Беллини в городе, – и я даже не сомневаюсь, кого я сейчас увижу, когда поворачиваю голову.
Рядом со мной за барной стойкой сидит тот самый нескромный мужчина, который так нагло рассматривал меня сегодня в примерочной, и теперь он также растягивает свои чувственные губы в усмешке: