Пустоброд не стал с ними общаться — протиснулся к колодцу, наполнил флягу. Какой-то мужик преградил дорогу, заговорил: быстро, отрывисто. Изо рта у него воняло, как из помойки. Пустоброд отодвинул его в сторону и молча двинулся дальше. Не его проблема. Пускай шериф разбирается.
Нужный караван обнаружился на удивление быстро. Прямёхонько до Салема, без остановок. Кони крепкие, молодые. Повозки всего две. Охрана: пара парней с ружьями и ещё один постарше с ржавым автоматом. Немного, но для севера нормально. Южнее такую охрану на смех поднимут.
Хозяин каравана, сухой жилистый дядька по имени Бен, оглядел Пустоброда с ног до головы. Задержался взглядом на кольте. На плаще.
— До Салема, говоришь?
— До Салема.
— Серебром?
Пустоброд молча выложил пару монет. Бен взял их, кивнул. Вопросов больше не было.
— Вон на той поедешь. — Он указал на заднюю повозку: крытый латаным брезентом фургон на скрипучих деревянных колёсах.
— Сколько ехать?
— Дня два-три. Сегодня до Уилламины, заночуем там. Завтра через Даллас до Салема. Если без приключений.
— А что, случаются приключения?
Бен вздохнул. Понизил голос.
— Всякое бывает. Пошаливают. Говорят, это пришлые. Так что как повезёт.
— Мне надо в Салем, — твёрдо сказал Пустоброд. — Безо всяких «как повезёт». Если надо — помогу отбиться, но тогда с тебя скидка. А не согласен — гони назад монеты.
— Ладно, ладно, — вскинул руки Бен. — Будет тебе Салем. Это я так…
Он ещё раз оглядел Пустоброда. Уже по-другому — с уважением. И ушёл куда-то по своим делам.
Пустоброд забрался в фургон сразу. Нечего светиться, даже здесь. Знакомых рож он, правда, не видел. Но это не значит, что в Форт-Хилл не занесло из Бей-Сити кого-то из любопытных.
В фургоне уже сидели двое: баба средних лет с корзиной и тощий парень, похожий на мелкого торговца. Остальное место занимали мешки и ящики. Пахло солёной рыбой и чем-то кислым.
Пустоброд кивнул попутчикам, устроился в углу. Разговаривать не хотелось.
Тронулись чуть позже. Зацокали копыта, заскрипели по камням колёса. Вздохнув, баба вытащила из корзины завёрнутый в промасленную бумагу сэндвич. Парень достал пару очищенных яиц.
— Угощайтесь, — нехотя предложил он.
Пустоброд покачал головой. Он был не голоден, да даже если бы и был… Брать еду у случайных попутчиков — надо быть идиотом. Особенно если ты курьер с посылкой. Особенно с такой.
Мысли крутились вокруг загадочного пакета. Открывать его, конечно, никто не собирается. Но ведь и думать про содержимое не запрещено. Тем более когда скучно и нечего делать.
Считается, что курьеры не задают вопросов. Пустоброд и не задавал, просто любил поупражнять мозги. Это полезно: и для мозгов, и для шкуры. Иные посылки ведут прямо в могилу, и примеров на своём веку он видел предостаточно.
Что он везёт в Харбор? Не наркоту же. За наркоту там вешают. И на севере вешают. Много курьеров на том погорело, особенно тех, кто не задавал вопросов. А Пустоброд задавал. И сейчас задаёт. Такая привычка. Неявно связанная с долголетием.
Он перевернулся на другой бок, лицом к стенке. Сощурился, сосредоточенно размышляя.