– В каком смысле?
– В таком, что я начинаю испытывать к Артему настоящие чувства, – признаюсь я. – Как к мужчине…
– Так я и думала, – дочь поглаживает меня по плечу. – И, поверь, мам, у тебя это взаимно.
– Думаешь? – я бросаю на нее недоверчивый взгляд.
Нет, я знаю, что со стороны Артема тоже были флюиды… Он тоже тянулся ко мне, тоже утопал в моих глазах… Да и этот разговор в тренажерном зале… Когда он сказал мне про пробежавшую между нами искру…
По всему выходит, что Базаров тоже почувствовал нечто больше, но, если честно, мне до сих пор не верится, что самодовольный и циничный босс, который в первую встречу обозвал меня старушкой, мог всерьез увлечься мной…
Я ведь отнюдь не модель. И не молодушка, которых, судя по слухам, он привык выбирать. Я обычная женщина сорока пяти лет. С десятком седых волос, которые я тщательно закрашиваю. С мимическими морщинами. С целлюлитом на попе. И с грудью, которая отказывается принимать стоячее положение без поддержки лифчика.
У меня нет комплексов или предубеждений относительно собственного внешнего вида. Я адекватно себя оцениваю. Симпатичная? Определенно. Ухоженная? Вполне. Но до девиц с журнальных обложек мне никогда не дотянуть. Как бы я ни старалась.
Базаров, конечно, тоже уже не молод. Но он холост и богат, а эти качества ценятся в женской среде гораздо больше пресловутой молодости. К тому же глупо отрицать, что чисто внешне Артем – тот еще Аполлон. Да, ему не удалось избежать стандартных признаков старения, но он все равно выглядит впечатляюще круто. Даже лучше, чем большинство тридцатилетних.
– Ну конечно! – с жаром заверяет дочь. – Артем Игоревич так на тебя смотрел! С таким желанием и нежностью, что у меня при виде вас чуть сердце не остановилось! Нет, мам, это точно не притворство… Даже голливудский актер не смог бы такое сыграть!
Мне хочется верить Лесе. Отчаянно, прямо до зуда на коже хочется! Но что, если она ошибается, выдавая желаемое за действительное? Ведь она моя дочь, а значит, на подсознательном уровне хочет, чтобы я была счастливой…
Глава 43.
Праздник подходит к концу. Тосты сказаны, шампанское выпито, торт съеден, а изрядно охмелевшие гости постепенно разъезжаются по домам.
– Думаю, нам пора, – говорю я, обращаясь к Базарову.
Он сидит на соседнем стуле и с задумчивым видом наблюдает за тем, как десятилетний сын Колиной сестры втихаря подъедает сладости с чужой тарелки.
– Конечно. Поехали, – направляет на меня взгляд. – Олеся с нами?
– Не в этот раз, – встревает дочь, услышав свое имя. – Мы с молодежью решили продолжить веселье в караоке-баре. Вас не зову: наше афтерпати с возрастным цензом «до тридцати».
– Не больно-то и хотелось, – усмехаюсь я.
Олеся чмокает меня в щеку и, вежливо попрощавшись с Базаровым, ретируется, оставляя нас наедине.
– Пойдем, – командует он, поднимаясь на ноги. – Водитель нас уже ждет.
Выходим на улицу. Воздух отчетливо пахнет надвигающимся летом: ароматы черемухи, сирени и молодой травы кружат голову и вызывают приятное тепло в груди.
Я обожаю лето. Для меня это действительно маленькая жизнь.