На пересадке я на всякий случай сделал ещё один разрыв — вышел, пропустил поезд, посмотрел, кто выходит следом. Следом никто не выходил. Пусто. Чисто.
* * *
С Лерой мы договорились на обед. Я подхватил её у офиса, и мы пошли пешком по бульвару — она вырвалась на час, в кроссовках вместо каблуков, что случалось редко и означало хорошее настроение.
— Полчаса на еду, полчаса на тебя, — объявила она. — Инга сегодня улыбалась мне два раза. Раньше улыбалась ноль. Володя завёл на неё отдельный блокнот и записывает даты.
— Что-то готовит?
— Или готовит, или у неё новый крем. — Лера пожала плечами. — Я решила пока смотреть. Резать всегда успею, а вот понять, откуда у неё сведения, — только пока она рядом. Володя, кстати, узнал, что она в мае встречалась с человеком из логистики конкурентов. Дважды. Оба раза в кафе, оба раза «случайно».
— Случайностей по два раза не бывает.
— Вот и Володя так сказал. — Она отпила кофе. — Но доказательств пока ноль, одни встречи. Спасибо тебе, кстати. Ты меня тогда не переубеждал, ты просто дал ей проговориться. Я сама увидела. Это оказалось важно — самой.
— Так надёжнее, — сказал я. — Чужим выводам человек не верит. Своим — до гроба.
Она искоса глянула на меня.
— Вот опять. Ты это откуда знаешь? Про то, как человек верит выводам. У тебя психфак в анамнезе?
— Таксопарк, — сказал я. — За смену наслушаешься столько исповедей, что любой психфак обзавидуется.
— Угу. — Она не поверила, но отстала, и это была наша обычная игра: она подкидывала вопрос, я откручивался таксистом, она делала вид, что купилась. Пока делала вид. Запас у этой игры был не бесконечный, и мы оба, кажется, это чувствовали.
Мы еще взяли кофе навынос и пошли вдоль бульвара, где липы уже отцвели и под ногами лежала пыльная зелень. День был будний, жаркий, публика неспешная: мамы с колясками, пенсионеры на лавках, курьер в желтой форме, спящий на газоне поверх своего термокороба. Обычный московский полдень, в котором мне полагалось просто идти рядом с любимой женщиной и не работать.
Работа сама нашла меня на середине бульвара.
Я поймал её боковым зрением — так ловишь красное мерцание неисправной подвески на встречке, прежде чем понимаешь, что именно увидел. На лавке под липой сидела старушка лет семидесяти пяти, в аккуратном плаще не по погоде, с большой спортивной сумкой на коленях, которую она прижимала обеими руками. Телефон она держала у уха плечом. Аура у неё была такая, что я сбился с шага.
Чёрная воронка. Настоящая, тянущая внутрь, с сиреневыми сполохами ужаса по краю. На языке у меня мгновенно встал вкус металла пополам с валидолом. Так фонит человек, которого ведут — не физически, а голосом, по проводу, шаг за шагом, из состояния в состояние. Я видел такое не так давно, в машине, с пожилой пассажиркой, которую тогда еле успел довезти до полиции вместо микрофинансовой конторы.
— Ген? — Лера проследила мой взгляд. — Что там?
— Секунду, — сказал я. — Постой тут.
Я подошёл ближе, на дистанцию чтения, и услышал обрывки её реплик в трубку. «Да, я одна… нет, никому не говорила… а курьер точно приедет?..» Голос был ровный, послушный, из тех, каким отвечают гипнотизёру. В сумке на коленях лежало что-то тяжёлое и плотное, и я почти не сомневался, что именно.