Моя мама не могла встречаться с другим мужчиной, это исключено. Она так самоотверженно любила папу, что всю свою жизнь посвятила ему. Наверняка, она знала, что у него были любовницы, но закрывала на это глаза и просто продолжала его любить. Ее любовь была чистой и безграничной. А я была всего лишь послушной и кроткой дочерью, которая никогда не лезла в чужие дела и старалась быть незаметной. Я старалась «не мешать», даже если видела, что это необходимо.
Я — копия собственной матери. Покорная, молчаливая, привыкшая плыть по течению и не хватать звезд с неба. Хорошо это или плохо? Не знаю. Наверное, со стороны, я кажусь бесхребетной и не самостоятельной.
Я — совершенно не умею жить в этом мире и принимать решения. Но сейчас, все изменилось. Сейчас, я — другая. Мне придется бороться за себя. Придется двигаться вперед, не смотря ни на что.
Присаживаюсь на корточки, и начинаю перебирать письма. Некоторые из них пожелтели по краям. Одно из писем надорвано, и я разворачиваю белую бумагу. На глаза наворачиваются слезы, когда узнаю мамин красивый, аккуратный почерк.
Глава 14
«Паша, пишу тебе, зная, что ты ждешь ответа. В моей жизни все по-прежнему. Не переживай, и не ищи напрасно встречи. Да, я понимаю, что виновата перед тобой, но так сложилось, что Олег занял место в моем сердце. Ты знаешь, что он никогда не допустит твоего появления. Не приезжай к дому и не пытайся встретиться. Сделай это ради своей дочери. Молю тебя! Будет лучше, если Василиса никогда тебя не увидит. Я очень жалею, что ты приезжал на выписку, и надеюсь, что это было в первый и последний раз. Тебя не должно быть в ее жизни. Я записала Олега в свидетельстве о рождении и взяла его фамилию. Теперь Олег — ее настоящий отец. Ты принял от него деньги, не забывай об этом и не больше нас не ищи. Ты обещал, что никогда не заявишь о своем существовании!..Сдержи свое обещание. Хоть раз будь настоящим мужчиной и не упади в моих глазах».
Отбрасываю письмо в сторону и зажмуриваюсь. Этого не может быть. Просто не может быть, и все! Несколько минут сижу в полной тишине, обхватив колени руками. Если она написала это письмо, то почему не отправила? Почему оставила здесь? Писем много. Даже слишком. Ворошу их руками, открываю наугад, пробегаю по строчкам, выхватывая обрывки фраз.
В каждом письме — маленькое откровение, крик души. Мне кажется, что между строк звенят слезы и отчаяние. Она писала эти письма не для того чтобы отправить. Она писала их, чтобы выговориться и излить душу. Письма без адреса, просто в пустоту. Внезапно, меня накрывает волна неприятия.
Получается, с самого рождения, я жила в обмане и не знала родного отца? Моя тихая, улыбчивая мать врала мне всю сознательную жизнь! Но — почему? Сжимаю письма в руках и не могу принять эту мысль. Строчки, словно живые, скачут перед глазами и не хотят исчезать.
За последний месяц я испытала столько потрясений, сколько не испытывала никогда. Но судьба насмехается надо мной, и подкидывает новые испытания, словно хочет отыграться за все спокойные года. Вот только где гарантия, что я выдержу и не сломаюсь? И если все, что я прочитала — правда, где находится мой родной отец? Увижу ли я его когда-нибудь? И нужно ли мне это? Возможно, его давно нет в живых…