Я не спеша подошел к креслу напротив, развернул его и сел, закинув ногу на ногу.
— Плясать — это не мой профиль, Павел Николаевич. Я инженер, а не балерина. Я пришел поговорить о делах.
— У нас нет общих дел, — огрызнулся он, но как-то вяло, без огонька. — Ты меня ограбил.
— Я вас спас, — жестко поправил я. — От каторги.
Демидов сжался. Упоминание о наемном убийце действовало на него как удар хлыстом.
— Так зачем ты здесь? Добивать?
Я внимательно посмотрел на него. На столе перед ним лежала стопка бумаг. Счета. Иски. Требования кредиторов. Степан был прав. «Дядюшка» был в долгах как в шелках. Его империя, казавшаяся монолитом, на деле стояла на гнилых подпорках заемных денег. И кредиторы рвали его на части.
— Добивать? — я усмехнулся. — Зачем? Мёртвый лев не кусается, но и пользы от него — только шкура. А мне нужно больше. Мне не нужны твои деньги, Павел Николаевич, — сказал я, отпуская столешницу и откидываясь на спинку кресла. — Оставь свою мелочь швейцарам. Мне нужно то, что дороже золота.
Демидов нахмурился. Его взгляд метнулся к сейфу, потом снова ко мне. Он явно не понимал, куда я клоню. В его мире, где всё измерялось векселями и душами крепостных, понятие «дороже золота» было абстракцией.
— Говори прямо, Воронов. Не тяни жилы.
— Мне нужны твои мозги. Точнее, мозги твоих мастеров. Технология.
Я наклонился вперед, загибая пальцы:
— Первое: полная техническая документация по всем плавильным печам. Невьянск, Тагил — всё. Состав шихты, температурные режимы, время плавки, добавки. Второе: принципы проката. Третье: ковка. Чертежи молотов, режимы закалки инструментальной стали.
В кабинете повисла тишина. Тяжелая и ватная. Демидов смотрел на меня так, словно я только что попросил его продать мне скелет его родной матери, чтобы сделать из него учебное пособие.
Его лицо начало медленно наливаться кровью. Сначала побагровела шея над крахмальным воротничком, потом щеки, и, наконец, лысина покрылась красными пятнами.
— Что?.. — просипел он. — Что ты сказал⁈
— Ты слышал. Мне нужны твои книги. Мастерские журналы. Рецептура. Всё, что твои деды копили веками.
БАМ!
Демидов ударил кулаком по столу так, что подпрыгнула хрустальная чернильница. Он вскочил, опрокинув кресло, и его трясло от бешенства. Это был уже не тот сломленный человек, которого я видел минуту назад. Во мне пробудился его родовой бес — гордыня Хозяина Урала.
— Да как ты смеешь⁈ — заорал он, брызгая слюной. — Щенок! Безродный пёс! Ты хоть понимаешь, о чём просишь⁈ Это наследие Демидовых! Это секреты, за которые мои предки убивали конкурентов! За которые людей ссылали в Сибирь, лишь бы они молчали!
Он заметался по кабинету, хватаясь за голову.
— Технологию ему подавай! Рецептуру! Ты, грязный выскочка, возомнивший себя инженером потому, что скрутил пару проволок! Ты думаешь, металл — это просто химия? Это искусство! Это магия, которая передается от мастера к подмастерью с кровью! А ты хочешь, чтобы я выложил всё это на стол? Чтобы я предал память рода? Чтобы я отдал ключи от сердца Урала какому-то проходимцу, который без году неделя как вылез из тайги⁈