Глава 1
Холод. Белый, отполированный до тошнотворного блеска мрамор жжет босые ступни.
В ноздри бьет резкий, химический запах. Не привычная веронская кислятина из уличных канав, а чистый озон. И пепел. Тяжелый, удушливый запах сожженных костей.
Глаза медленно открываются. Слишком светло. Золотые колонны уходят в неестественно синее, безупречное небо. Архитектура вокруг кричит о безвкусном, избыточном пафосе, от которого сводит зубы.
Олимп.
Осознание приходит лениво, растягиваясь тягучей патокой. Сон. Очередная дурная шутка перегруженного тысячелетиями мозга. Но острая мраморная крошка впивается в кожу вполне реально, пульсирующей болью доказывая, что галлюцинация пугающе качественная.
Дикий, надрывный рев разрывает идиллическую тишину.
Взгляд неспешно поворачивается на звук.
Мчится. Гора перекатывающихся мускулов, густо покрытая мертвенно-бледным пеплом. Ядовито-красная татуировка рассекает лысый череп. Глаза навыкате, полные первобытного, тупого бешенства. В руках на толстых цепях крутятся широкие зазубренные клинки, оставляя в воздухе шипящие огненные шлейфы.
Кратос. Убийца пантеонов, ходячий сгусток перекачанного тестостерона и непроработанных детских травм.
Спартанец орет. Что-то про месть, про кровь, про великую битву. Слюна брызжет из перекошенного рта, грязными каплями падая на идеальный белый пол.
Губы кривятся в откровенной, широкой зевоте. Ладонь лениво прикрывает рот.
— Слишком громко для дешевой галлюцинации, — голос звучит хрипло, гася чужую истерику ледяным презрением. — И слишком лысо. Компенсируешь размер кинжалов криком?
Спартанец задыхается от наглости. Огонь на клинках вспыхивает ярче. Прыжок. Цепи звенят, раскаленная сталь со свистом рассекает воздух, метя точно в шею.
Никаких красивых блоков. Никакого благородного парирования.
Тело просто падает вниз, пропуская огненную смерть в волосе от макушки. Жесткий, резкий перекат по мрамору. Лезвия с грохотом врубаются в пол, высекая фонтан каменных брызг.
Подняться сбоку. Быстрее, чем успеет развернуться эта неповоротливая гора пепельного мяса.
Удар кованым носком сапога. Не в грудь. Под коленную чашечку.
Сустав мерзко хрустит. Спартанец рычит, теряя равновесие, заваливаясь на одно колено. Пальцы левой руки жестко впиваются в красную татуировку на затылке, рывком опуская лысую башку еще ниже. Правое колено с чудовищной силой летит навстречу.
Встреча кости с костью.
Звук ломающегося божественного черепа разносится по Олимпу влажным, гулким эхом. Кровь — густая, горячая, пахнущая медью — брызжет на лицо, заливает глаза. Хватка разжимается. Гора мускулов тяжелым мешком валится на пол. Мышцы жалко дергаются в предсмертной агонии.
Взгляд скользит по трупу. Разочарование горчит на языке. Скучно. Слишком быстро. Подошва брезгливо вытирается о красную спартанскую юбку.
Шаг через мертвое тело. Впереди огромные золотые двери. За ними ждет остальной цирк.
Створки поддаются с тихим звоном. Пиршественный зал. Амфоры, нектар, шелка. И трое идиотов в тогах. Аполлон сверкает идеальной укладкой. Гермес переминается на крылатых сандалиях. Арес пучит глаза, нервно сжимая рукоять гладиуса.