Через полчаса лёгкие начинают гореть от прилива кислорода. Хорошо. Ноги отталкиваются от влажной тропинки, перез глазами зелень, хвоя и ещё несколько таких же, как я бегунов. Пару кругов по давнему маршруту и поворачиваю к дому, времени потратил не много, но состояние заметно лучше.
Вспоминаю про Саныча, надо позвонить,она спросит. Набираю тренера, искренне сокрушаюсь над своей тупостью, прошу простить и спланировать трени с учётом проработки этих моментов. Саныч в шоке, такого он от меня точно не ожидал, отвечает, что в ближайший час пришлёт расписание тренировок. Отлично! И этот вопрос я закрыл.
Обедаю не потому, что надо, а потому что реально проголодался. Жую куриную грудку с салатом — полезно, Наташа бы оценила. Потом делаю ещё одну лёгкую разминку, сажусь на диван и смотрю на дверь. Как пёс. Жду.
Ровно в три подъезжает «Тойота».
Я выхожу на крыльцо встречать. Она выходит из машины — сумка через плечо, толстовка, пучок на затылке. Лицо — непроницаемое. Я пытаюсь прочитать на нём хоть что-то. Никаких зацепок. Она заходит в дом, ставит сумку, поворачивается ко мне.
— Добрый день, Самарин. Как плечо?
— Добрый. Нормально плечо. Разминку делал. Питание здоровое, сбалансированное.
— Хорошо, — Наташа достаёт масло, раскладывает стол. — Раздевайтесь и ложитесь. Сегодня глубокий массаж плеча и спины.
Ни слова. Ни взгляда. Ни намёка. Я стягиваю футболку и ложусь. Она начинает работать — её пальцы привычно впечатываются в мышцы. Но я не чувствую боли. Я чувствую только обиду. Я не ждал спасибо. Не ждал «ах, как мило». Но хоть что-то. Хоть намёк. У неё же должны были загореться щёки. Должны были. А тут — как робот.
Или…
Может, Михалыч дал не тот адрес? Может, она живёт не в сто одиннадцатой? Я перебираю в голове варианты. Может, курьер перепутал дверь? Может, соседка забрала? Может…
— Наташ, — говорю я как можно небрежнее.
— Что?
— А у тебя квартира правда сто одиннадцатая?
Её пальцы замирают. На секунду. Потом продолжают.
— Если вы хотите узнать, доставили ли цветы, — говорит она ровно, — то да. Доставили. Букет белых роз. Без открытки. От неизвестного отправителя.
Я молчу. Чувствую, как уши горят, а она продолжает:
— Но не стоило этого делать.
— Почему?
Она не отвечает. Её пальцы скользят по моей спине — профессионально, чётко. Но я слышу, как она дышит. И я знаю — она не злится. Она просто не хочет показывать.
Я поворачиваю голову — насколько могу в этом положении — и смотрю на неё. Наташа замечает и отворачивается. Но я успеваю увидеть. Румянец. На щеках. Тот самый.
Значит, не зря.
Я улыбаюсь в подголовник.
— Тебе идёт, когда ты краснеешь.
— Самарин!
— Молчу-молчу. Всё. Работай.
Она надавливает на триггер под лопаткой. Я шиплю. Но продолжаю улыбаться.
Не зря.
Глава 18
Наташа
Заканчиваю массаж и убираю руки.
— Всё. Можете вставать.
Он садится на столе, вращает плечом. Амплитуда уже процентов шестьдесят. Прогресс. Я мысленно составляю план на завтра — ЛФК, растяжка, мобилизация. И тут я делаю глупость.
Я опираюсь на край стола, напрочь забывая, что там поломанная защёлка. Я чинила её несколько раз, она выполняет свою функцию хорошо, но давить на это место без надобности нельзя, а я надавила…