Я беру телефон. Набираю Сергеича — менеджера Костяна. Он должен мне. Я ему в прошлом году трансфер устроил.
— Сергеич. Ещё раз. Мне нужны все контакты Баркова. Все, с кем он общался за последний месяц. Коллеги, информаторы, собутыльники. Всё.
— Михалыч, ты чего? Я не его биограф.
— Ты мне должен. Помнишь трансфер?
Пауза. Вздох.
— Ладно. Есть у меня кое-кто в «Спорт-Инсайде». Редакторша одна. Она Баркова терпеть не может. Могу спросить.
— Спрашивай. Быстро.
Я кладу трубку. Смотрю на доску. Барков. Кто ты такой? Я знаю его историю. Обиженный журналист, которого Илья унизил на пресс-конференции. Он копал под Самарина полгода. Но эта статья — не просто месть. Это удар на поражение. Он использовал то, что Илья доверил только ей. Это не случайная находка. Это расчёт.
Телефон звонит. Сергеич.
— Короче. Барков в последние две недели плотно общался с каким-то технарём. Парень по кличке Филин. Хакер. Работает с журналистами — сливы, прослушки, всё такое. Его пару раз ловили, но без доказательств. Если Барков кого-то взломал — это через Филина.
Филин. Хакер. Значит, всё-таки взлом.
— Контакты Филина есть?
— Ты чего, Михалыч? Я тебе не спецслужбы.
— Сергеич.
— Ладно. Говорят, он тусуется в клубе «Бункер» на юге Москвы. Там его можно найти. Но аккуратно — он осторожный.
Я записываю. «Бункер». Филин. Хакер. Значит, Барков не просто получил наводку от Костяна. Он нанял человека, который взломал телефон. Чей? Ильи? Наташи? Неважно. Важно, что это доказывает: Наташа не виновата.
Я беру куртку. Еду в «Бункер».
Клуб «Бункер» — подвал на юге Москвы. Ни вывески, ни рекламы. Только железная дверь и амбал на входе. Я не тусуюсь в таких местах. Но я знаю людей, которых знают эти люди. Захожу. Темно, громко, пахнет пивом и чем-то сладким. Я иду к бару.
Бармен — парень с татуировками на лице.
— Филина знаешь?
Он смотрит на меня. Оценивает. Потом кивает в угол:
— Вон тот столик. Но он не любит незваных гостей.
Я иду к столику. За ним сидит щуплый парень в толстовке с капюшоном. Ноутбук. Наушники. Пальцы летают по клавиатуре.
— Филин?
Он поднимает глаза. Узкие. Насторожённые.
— Вы кто?
— Шатов. Менеджер Самарина.
Он закрывает ноутбук.
— Мне это ни о чём не говорит.
— Врёшь, — я сажусь напротив. — Ты работал на Баркова. Взломал телефон. Чей — девушки или моего бойца? Неважно. Ты слил этому козлу записи разговоров.
— Я не…
— Я не из полиции, — я кладу руки на стол. — Но мне нужна информация, как именно ты взломал телефон. Ответишь мне сейчас, тебя в деле упоминать не будут. Не ответишь — пеняй на себя.
Он смотрит на меня, по лицу видно, что думает: говорить или нет.
— Вредоносная ссылка, — говорит он тихо. — Под видом подтверждения доставки цветов. Она перешла, скачала файл — и всё. Я получил доступ к звонкам.
Наташа. Её телефон. Через розы, которые Илья подарил от чистого сердца. Через букет, на который она смотрела и улыбалась.
— Это по просьбе Баркова? — спрашиваю я.
— Да, это он попросил. Заплатил хорошо. Я не спрашиваю, зачем. Я просто делаю.
— Ты можешь дать мне доказательства? Что это был Барков.