Максим усмехнулся.
Я сидела рядом и думала о том, что это странно приятно – вот так разговаривать ни о чем, пока за деревьями тихо щелкают приборы Руслана и где-то в отдалении слышны шаги Михаила. Как будто лагерь поделился на две части: одна часть работала и молчала, другая – болтала у навеса.
Аня тем временем потянулась и со вздохом посмотрела в сторону кострища.
– Жалко, мяса нет, – произнесла она мечтательно. – Вот бы вечерком шашлычок пожарить. Костер же есть, все дела. Хоть бы как-то сплотились, раз уж нам тут несколько дней вместе куковать.
– Оптимистичная мысль, – заметила я.
– Я вообще оптимист, – кивнула она без иронии. – В нашей профессии иначе нельзя. Либо ты оптимист, либо ты уже пьешь с самого утра.
Я невольно засмеялась. Это вышло само собой – неожиданно и немного непривычно. После развода я смеялась редко, и каждый раз удивлялась, что еще умею это делать.
– Макароны есть, – сказал Максим. – И тушенка.
– Это не шашлык, – вздохнула Аня.
– Нет, – согласился он. – Но вечером у костра тоже неплохо.
Аня еще немного посозерцала призрак несуществующего шашлыка, потом смирилась.
Глава 8
К вечеру над лесом повисла плотная темнота. Октябрьские сумерки опустились быстро: еще в половине шестого между деревьями лежали длинные серые тени, а уже к семи стало совсем темно.
Я смотрела, как за стволами гаснут последние проблески, и казалось, будто сам воздух становится гуще и осязаемее.
– Ну вот и вечер, – вздохнула Аня, подбрасывая ветку в костер. Искры тут взметнулись ввысь. – Самое время для страшилок, как в детском лагере. Варь, ты как? Расскажешь что-нибудь жуткое?
– Я не любитель ужастиков, – пожав плечами, ответила я.
Напротив меня на бревне сидел Максим. Он держал в руке кружку с чаем и смотрел на огонь, где висел котелок, в котором варились макароны для сегодняшнего ужина.
– Ну не хочешь – не рассказывай, – пожала плечами Аня и повернулась к Максиму. – А ты? Ты же краевед, наверняка знаешь какие-нибудь жуткие истории. О чем лучше не знать, но очень интересно послушать.
Максим коротко усмехнулся. В пляшущих тенях от костра он выглядел очень загадочно.
– Раз просишь – будет тебе страшилка, – сказал он. – Дело было в Псковской области, я там лет десять назад был. Есть там одно село на берегу старого озера, оно почти нежилое. Так вот, рассказали мне историю про местную церковь, вернее, про то, что от нее осталось. Стояла она на отшибе, за околицей, вся вросшая в землю, еще довоенной постройки. И колокол там был небольшой, но с очень чистым звоном. Местные эту церковь стороной обходили. Говорили, что иногда, по ночам, тот колокол начинает звонить сам по себе – без ветра, без людей, без всякой видимой причины. И если услышишь этот звон, то заснешь и не проснешься.
Он замолчал, выжидая пару секунд для создания более драматичной обстановки. В костре что-то громко треснуло, Аня вздрогнула. Откуда-то сбоку донеслось деликатное покашливание. Я резко обернулась: Петр Семенович, держа наготове открытую банку тушенки, подошел к нам и замер, не решаясь перебивать.