— Ты обещал быть нежным.
— Я буду. Сначала.
Я несу её в спальню. Опускаю на кровать. Она смотрит на меня снизу вверх — в моей футболке, с растрёпанными волосами, с румянцем на щеках. И я думаю: «Моя. Только моя. Никому не отдам».
Я ложусь рядом. Не спешу. Я хочу, чтобы она запомнила каждую секунду. Чтобы ни один другой мужик — если вдруг такой появится — не смог дать ей то, что даю я.
Я стягиваю с неё футболку — медленно, как обёртку с подарка. Она не прячется. Просто смотрит на меня. Я провожу губами по плечу. По ключице. Ниже.
— Ты пахнешь мной, — говорю я. — Теперь всегда будешь пахнуть мной.
— Собственник.
— Да. Я собственник. Я хочу, чтобы ты была моя. Вся. Полностью. Чтобы ты ни о ком больше не думала. Чтобы ты хотела только меня.
— Я только тебя и хочу, — вырывается у неё.
И это правда. Я вижу. Я слышу.
Целую её — глубоко, жадно. Она отвечает. Её руки обнимают меня, притягивают ближе. Мои ладони скользят по её телу — везде, где могут достать. Я хочу запомнить каждую родинку. Каждый изгиб. Каждую точку, от которой она задерживает дыхание.
Я вхожу в неё — медленно, бережно. Как вчера. Но сегодня я смотрю ей в глаза. Я хочу видеть каждую эмоцию. Каждую вспышку. Каждую секунду.
— Ты моя, — шепчу я. — Скажи.
— Твоя.
— Ещё.
— Твоя. Только твоя.
И я уже не могу сдерживаться. Нежность перерастает в страсть. Медленные волны — в шторм. Я вбиваюсь в неё, и она стонет — громко не стесняясь. Её ногти впиваются в мои плечи. Её дыхание — рваное, частое. Моё имя срывается с её губ — и я чувствую, как она взрывается. Как её тело сжимается вокруг меня. Как она выкрикивает что-то — то ли моё имя, то ли просто крик.
И я взрываюсь следом. Волна накрывает меня с головой — горячая, ослепительная. Моя. Только моя.
Я рушусь на неё. Дышу. Хриплю. Держу и улыбаюсь. Я, Илья Самарин, трёхкратный чемпион, улыбаюсь как идиот. Потому что она сказала «твоя». Потому что она здесь. Потому что она моя.
Мы лежим под луной на потолке. Я глажу её по волосам. Она прижимается ближе.
— Остаёшься до вечера? — спрашиваю я.
— Илья, не дави на меня, я и так чувствую, словно сама себя предала.
— Забей, это вообще не так. Просто знай, что я хочу, чтобы ты осталась навсегда.
Глава 23
Илья
Я просыпаюсь один.
Протягиваю руку — простыня холодная. Она уехала вчера вечером, как договаривались. «До вечера — и точка». Я пытался уговорить её остаться на ночь. Не вышло. Она упрямая. Я это знаю. Я это люблю.
На подушке остался её запах. Я зарываюсь лицом и вдыхаю. Пахнет шампунем, мной, ею. Я улыбаюсь как идиот. Я, Илья Самарин, трёхкратный чемпион, валяюсь в постели и нюхаю подушку. Если бы Саныч увидел — убил бы.
Я тянусь к телефону. Хочу написать ей. Что-нибудь простое. «Доброе утро». «Скучаю». «Приезжай скорее». Я ещё не решил, что именно. Но экран уже горит. Тридцать четыре пропущенных звонка. Все от Михалыча.
Что за херня?
Я открываю сообщения. Первое — в шесть утра. «Илья, возьми трубку». Второе — в шесть пятнадцать. «Это срочно». Третье — в шесть тридцать. «Открой ссылку». И ссылка. На «Спорт-Инсайд».