— А кто за клиникой смотреть будет?
— Феликс, — ответил я. — Он справится. У него партийная дисциплина.
Из стационара донеслось скрипучее:
— Принято! Временное управление предприятием переходит в руки пролетариата!
Саня посмотрел на меня с выражением «ты серьёзно?». Я промолчал. Он подхватил куртку.
Пекарня Валентины Степановны располагалась в двух минутах ходьбы от Пет-пункта. Я открыл дверь.
Сладкий, тёплый запах ударил в лицо. Молодой желудок тут же отозвался утробным бурчанием, которое в тишине пекарни прозвучало неприлично громко.
Валентина Степановна стояла за прилавком. Полная, розовощёкая, в белом фартуке и косынке, с мучными следами на рукавах.
Свернувшись клубком на её правом плече устроилась Булочка.
Жемчужный фенек шестого уровня выглядел как игрушка из дорогого магазина: маленькое тельце, перламутровая шёрстка, переливающаяся в свете ламп, огромные уши, чёрные глаза-пуговицы. Сидел на плече Валентины, как живой воротник, и выглядел абсолютно мирным и безопасным.
До тех пор, пока в пекарню не вошёл Панкратыч.
Булочка подняла голову. Уши встали торчком, как две спутниковые антенны, и развернулись в сторону двери. Чёрные глаза-пуговицы мгновенно превратились в два прицела. Верхняя губа поползла вверх, обнажая тридцать два мелких, острых, белоснежных зуба.
Раздался стрекот.
Высокий, пронзительный, с металлическим оттенком, какой издают мелкие хищники, когда чужак пересекает невидимую границу. Я этот звук слышал в учебных записях десятки раз: территориальное предупреждение, стадия два из четырёх. Стадия три, это укус. Стадия четыре — преследование.
До стадии три Панкратычу оставалось метра полтора.
— Ой, Сёмочка! — Валентина Степановна прижала ладонь к щеке. — Булочка, ну что ты! Это же Сёмочка, он хороший! Ну перестань!
Булочка не перестала. Стрекот усилился. Перламутровая шёрстка встопорщилась вдоль хребта, от загривка до хвоста. Фенек медленно, не сводя глаз с Панкратыча, начал сползать по руке Валентины Степановны вниз. К прилавку. Готовясь к прыжку.
— Стоп, — сказал я. — Семён Панкратыч, замрите.
Панкратыч замер. Он стоял в дверях. Красный, с кулаками по бокам, и вся его двухметровая прапорщицкая стать излучала именно то, чего нельзя было излучать рядом с территориальной самкой фенека: силу, доминирование и намерение войти.
— Всё логично, — сказал я, подходя к прилавку сбоку, чтобы не закрывать фенеку обзор. — Семён Панкратыч, вы для неё крупный, громкий самец, претендующий на внимание её «мамы». Каждый раз, когда вы входите в пекарню, Булочка видит угрозу. И реагирует единственным доступным ей способом, атакой.
— И что мне делать⁈ — Панкратыч стоял в дверях.
— Вам нужно продемонстрировать подчинение.
Тишина. Долгая, тяжёлая, такая, от которой в пекарне, казалось, осел воздух.
— Чего? — неверящим тоном переспросил Панкратыч.
— Подчинение, Семён Панкратыч. Присесть. Опустить глаза. Протянуть лакомство на открытой ладони. Показать фенеку, что вы не угроза, а нижестоящий член стаи, пришедший с дарами.
Лицо Панкратыча прошло через несколько стадий, и каждая стадия была отдельным произведением искусства. Сначала недоверие. Потом возмущение и ярость, от которой побагровела шея, щёки и лоб.