— Я не знаю, — говорю тихо, глядя в темноту за окном. — Я правда думала, что хорошо изучила себя за последние годы и разложила по полочкам. Но я… как любой живой человек… не знаю. Прости меня. За то, что потратила твоё время. За то, что заставила поверить в то, чего нет.
Он кладёт руку на руль, отворачивается от меня и смотрит в окно. Он даёт понять, что разговор окончен. Вот такой разбег — от шикарного букета утром до болезненного финала вечером.
Я открываю дверь. Холодный ветер стремительно врывается внутрь, хлещет по лицу.
— Мара, подожди…
Его голос ударяет в спину, но я останавливаюсь и не оборачиваюсь.
Я просто убегаю… трусливо или нет — убегаю. От него, от себя, от внезапной неразберихи в личной жизни.
Ветер не только гонит листья по земле, но и забирается под блузку, развевает волосы. Слёзы текут по щекам, и я даже не пытаюсь их смахнуть. Ноги сами несут меня по знакомым тротуарам — мимо светящихся окон, мимо чужих жизней.
Жанибек, к счастью, не бежит за мной и не пытается вернуть. Он слишком горд и слишком умён для этого. И я благодарна ему за порядочность.
Я наконец останавливаюсь и задыхаюсь: воздуха в лёгких катастрофически не хватает. В голове крутится одна и та же карусель из мыслей: запуталась. Запуталась ещё больше. Сердце снова не слышит разум. Разум, который кричит: «Не делай этого! Не наступай на те же грабли! Не сбивайся с ритма только потому, что он снова рядом!»
Отдышавшись, вытираю слёзы и отвожу волосы от лица.
В сумке звонит телефон. Я вытаскиваю его из кармашка и смотрю на дисплей.
Артур.
Что тебе надо? Зачем ты звонишь, если знаешь, что я уехала с другим?
Проклятое, бестолковое сердце, которое молчало рядом с хорошим человеком, сейчас бьётся так сильно, что будто пробивает грудную клетку насквозь. Я злюсь. Страшно злюсь — на него, на себя, на то, что снова вхожу в эту проклятую реку.
Принимаю вызов и, опустив все любезности, говорю:
— Что тебе надо, Миллер? Рабочий день закончился.
Глава 35. Я не умру без твоей любви
Я не умру без твоей любви Но только что-то болит в груди Наверно сердце моё Не хочет тебя терять
Челси, "Я не умру без твоей любви"
Артур
Сидя в салоне, сжимаю одной рукой руль, а другой — холодный корпус телефона. Вспоминаю, как, потеряв самообладание, бил по клаксону, как идиот. А она стояла там, с ним, и потом скрылась в его машине, не оглянувшись.
Автомобиль я припарковал у какого-то ресторанчика — просто потому, что это было единственное свободное место. Мотор заглушён, но в голове — вой сирен. Мимо проносятся огни, свет фар выхватывает пыль на лобовом, чужие лица за стёклами. Я не вижу их, потому что думаю о ней.
Я не понимаю, что делаю, зачем звоню.
Каждый новый гудок — удар по нервам. Наконец пауза… она взяла, и я слышу шум улицы, машин, ветра. И, наконец, её голос. Он какой-то сдавленный, хриплый, натянутый.
— Что тебе надо, Миллер? Рабочий день закончился.
Мне он не нравится. Совсем. Что-то случилось до моего звонка.
— Ты плачешь? Мара? — вырывается у меня, прежде чем я успеваю обдумать вопрос.
— Это не твоё дело. Зачем ты звонишь?